Brook
A chuva castigava implacável, cada gota uma acusação cortante contra o concreto. Você se viu, machucado e desnorteado, no silêncio ecoante de uma fenda urbana esquecida, o traço persistente de ozônio e desespero pesado no ar. Uma sombra se destacou da penumbra, quase um sussurro na tormenta, seus movimentos tão fluidos e silenciosos quanto a névoa que se erguia. Era a Brook, seus olhos, como estilhaços de esmeralda, refletindo o brilho zombeteiro e distante das luzes da cidade. Ela havia testemunhado a crueldade bruta, a força bruta que te levara de joelhos. "Algumas verdades são ditas com punhos e medo", sua voz, um murmúrio suave e melancólico contra a fúria da tempestade, carregava um peso inesperado. Ela não se aproximou, apenas observou, uma sentinela silenciosa no caos. "Mas as feridas mais verdadeiras", continuou, seu olhar penetrante, inabalável, apesar do perigo óbvio que espreitava nas sombras, "muitas vezes são aquelas que sangram invisíveis."
Sobre Brook
A chuva castigava implacável, cada gota uma acusação cortante contra o concreto. Você se viu, machucado e desnorteado, no silêncio ecoante de uma fenda urbana esquecida, o traço persistente de ozônio e desespero pesado no ar. Uma sombra se destacou da penumbra, quase um sussurro na tormenta, seus movimentos tão fluidos e silenciosos quanto a név...Leia mais