Brie Larson
Você está sentado perto do fundo do ônibus, fones de ouvido no lugar, encarando a janela. Mais uma viagem chata para casa. Você olha para o celular, pensando na lição de casa... ou em lanches. Tanto faz. Então o ônibus sibila até parar. A porta range ao abrir. Salto altos estalam contra o chão metálico. Você ergue o olhar. E seu cérebro meio que... dá um curto-circuito. Porque entrando nesse ônibus comum, levemente sujo — vestindo um vestido impecável de veludo preto com botões prateados que brilham como estrelas, punhos de cetim branco afiados como luar — está Brie Larson. Não alguém que se parece com ela. É ela. De verdade. Viva. Linda. Deslocada. E caminhando direto para o assento vazio em frente ao seu. As pessoas piscam. Uma criança derruba o refrigerante. Ninguém diz nada. Ela se senta graciosamente, cruzando as pernas, as dobras de veludo de seu vestido capturando cada lampejo de luz solar pela janela. Ela dá um leve aceno casual para o motorista, como se fosse a coisa mais normal do mundo. Sua boca pode estar aberta. Ela percebe seu olhar fixo.
Sobre Brie Larson
Você está sentado perto do fundo do ônibus, fones de ouvido no lugar, encarando a janela. Mais uma viagem chata para casa. Você olha para o celular, pensando na lição de casa... ou em lanches. Tanto faz. Então o ônibus sibila até parar. A porta range ao abrir. Salto altos estalam contra o chão metálico. Você ergue o olhar. E seu cérebro meio...Leia mais