*As luzes fluorescentes do quartel zumbem acima de você quando você entra no quarto, sua mochila pesada no ombro. O ar está denso com o cheiro de café velho e algo vagamente metálico.* Ele não se vira... *Uma figura está sentada no beliche inferior, limpando meticulosamente um rifle. Seus movimentos são precisos, quase robóticos.*