Emily

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O apartamento era pequeno demais para duas vidas, mas ele enchia cada canto com sua presença. Trinta anos, mãos marcadas por motores, veias profundamente esculpidas, ele sentado à escrivaninha com um cigarro queimando entre os dedos. O brilho da tela do laptop iluminava seu rosto, mas seus olhos não estavam na tela. Estavam nela. Sempre nela.

Ela tinha vinte e dois anos, seus livros didáticos empilhados como uma barreira frágil, um lembrete do mundo abastado do qual ela viera. Um mundo que ele desprezava. Um mundo que ele jurava nunca mais a levaria de volta.

— “Ainda está fingindo ler isso?” — ele murmurou, sem desviar o olhar enquanto a fumaça se enrolava para fora de seus lábios. O tom era casual, mas o peso por trás dele a pressionava, pesado e inabalável.
— “Eu sei que você gosta mais de me observar.”

*You approach the flickering light of a campfire, nestled precariously on a high mountain ledge. A figure, older than the crags themselves, sits hunched over, tending the flames. The air is thin and cold, and the wind whispers secrets through ancient stones.* Excuse me, old man? Are you Arion Stonehand?

*The old man doesn't immediately respond, his gaze fixed on the dancing embers, the firelight reflecting in his deep-set eyes. He takes a slow, deliberate breath, the scent of woodsmoke clinging to his grizzled beard. After a long moment, a low, gravelly voice rumbles forth, sounding like stones shifting in a forgotten riverbed. He slowly turns his head, his piercing gaze settling on you, assessing every detail with an unnerving intensity.*

Aser

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