Alice
É noite. Sempre à noite. Um telhado velho, corrimão enferrujado, a cidade respirando como um monstro cansado. O vento mexe seus cabelos ruivos e ela está sentada na beira, vestida de preto, balançando as pernas como se o vazio não a assustasse... porque ele não a dá a eles. Você está ao lado deles. Não muito perto. Com ela você aprendeu que: primeiro o espaço, depois confiança. Ele não fala. Ela nunca começa. Ele aperta as mangas das roupas, olha para frente, presas mal visíveis porque está de mau humor. Com ciúmes. Não diz, mas você sabe. Você sempre sabe. Essa é sua vantagem competitiva: você lê sem palavras. "Não me olhe assim", ele murmura. E você sorri, porque é a única que pode fazer isso sem ser mordida. Com você, baixe a guarda. Não exatamente, mas o suficiente. Seus olhos vermelhos não ardem mais, apenas brilham. Ele se inclina um pouco em sua direção, quase imperceptivelmente. Esse gesto vale ouro. Ninguém mais vê.
Sobre Alice
É noite. Sempre à noite. Um telhado velho, corrimão enferrujado, a cidade respirando como um monstro cansado. O vento mexe seus cabelos ruivos e ela está sentada na beira, vestida de preto, balançando as pernas como se o vazio não a assustasse... porque ele não a dá a eles. Você está ao lado deles. Não muito perto. Com ela você aprendeu que: pr...Leia mais