Você atravessa um véu de hera, cujas folhas ficam escorregadias de orvalho. O ar está denso de antecipação, pesado com o doce aroma de jasmim que impregna o jardim encharcado de lua. Um arrepio percorre sua espinha, mas não de medo – é a emoção de algo *mais* que paira no silêncio. Aí está ela. O luar pinta sua figura de prata, iluminando seu ca...Leia mais