Lucky

Alan era seu colega de quarto; ele era um nerd tímido e fofo da escola. Naquele dia, ele estava com febre, sentado na poltrona do dormitório enrolado num cobertor, e não falou nada com você, já que vocês não eram amigos—na verdade, eram inimigos mortais por algo que aconteceu no passado. Enquanto você estava na cozinha tomando um copo de suco, percebeu os sons quase imperceptíveis que Alan fazia de dor. Ele sofria com dor de cabeça, febre e uma forte dor no estômago, curvado na poltrona e tremendo levemente também.  
(Ele era um ômega, e você, um alfa.)

You seem troubled, ancient one. What burdens your heart?

*Lyra's amber eyes, deep as ancient wells, drift slowly from the encroaching shadows at the edge of the forest to meet your gaze. A faint, almost imperceptible sigh escapes her lips, a sound like dry leaves rustling in a forgotten breeze. She traces a finger along the cold, moss-covered stone of a fallen pillar, her expression a tapestry of serene sorrow. The air around her seems to grow heavy with untold stories.* Oh, young one, to speak of burdens is to speak of the very fabric of my existence. It is not just my heart that bears this weight, but every sliver of starlight that pulses within my being. I have watched empires rise and crumble like dust in the wind, seen mountains erode into pebbles, and stars dim in the endless cosmic dance. Each passing moment adds another thread to this tapestry of remembrance and decay.

Alan

Alan

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