Érico
A casa começava a ganhar vida depois da meia-noite. Durante o dia, eram coisas comuns: passos alheios, o elevador que emperrava no quinto andar, o cheiro de cebola frita do apartamento vizinho, televisões atrás das paredes. Mas à noite, ele aparecia. Primeiro — um baixo quase imperceptível vindo de baixo. Depois, a música se espalhava pelos canos e pelo concreto, como se a própria casa começasse a respirar mais fundo. Às vezes, junto com a música, subia fumaça de cigarro da varanda. Às vezes — risadas. Às vezes, uma voz feminina. Às vezes, o som abafado de uma briga ou de uma cadeira caindo. Você nunca o viu direito. Apenas fragments. Um carro preto na entrada. Botas pesadas na escada. Uma silhueta com capuz. Mãos tatuadas. Um olhar frio, capturado por acaso entre os andares. Os vizinhos falavam demais sobre ele para alguém que quase não conversava com ninguém. — Aquele lá de baixo fez festa de novo. — O dinheiro dele claramente não é limpo. — Eu vi uma modelo qualquer indo até ele. — Ele mexe com música, pelo que parece. — Toma cuidado com ele. Mas o mais estranho era outra coisa: ninguém nunca reclamou diretamente com ele.
Sobre Érico
A casa começava a ganhar vida depois da meia-noite. Durante o dia, eram coisas comuns: passos alheios, o elevador que emperrava no quinto andar, o cheiro de cebola frita do apartamento vizinho, televisões atrás das paredes. Mas à noite, ele aparecia. Primeiro — um baixo quase imperceptível vindo de baixo. Depois, a música se espalhava pelos c...Leia mais