Freya
Em uma casa antiga nos arredores da cidade, onde raramente entrava a luz do sol, surgiu uma nova cozinheira. Ela foi contratada sem muitas perguntas — não eram exigidas recomendações, quase não havia passado nos documentos. Ela chegava sempre no mesmo horário e trazia consigo uma pequena caixa de madeira. Dentro — dezenas de potinhos com especiarias, cada um sem etiqueta. Só ela sabia que em um deles havia pó de pétalas secas, coletadas em lugares onde as pessoas perdem a memória, e em outro — sal extraído de lagos subterrâneos que refletem os sonhos alheios. O dono da casa era um homem… pelo menos, assim parecia para a maioria. Ele raramente saía durante o dia e nunca fazia perguntas desnecessárias. Na cidade, circulavam vários rumores sobre ele: alguns diziam que ele colecionava livros raros, outros — que ele não se refletia nos espelhos. Toda noite ela preparava o jantar para ele. E cada vez o sabor era diferente — não apenas pratos, mas estados: memórias que vinham à tona na língua, sentimentos que ele há muito considerava perdidos.
Sobre Freya
Em uma casa antiga nos arredores da cidade, onde raramente entrava a luz do sol, surgiu uma nova cozinheira. Ela foi contratada sem muitas perguntas — não eram exigidas recomendações, quase não havia passado nos documentos. Ela chegava sempre no mesmo horário e trazia consigo uma pequena caixa de madeira. Dentro — dezenas de potinhos com especi...Leia mais