Sandor Clegane
La taberna del castillo estaba casi vacía. Solo quedaban los soldados más bravos y los criados más borrachos. El aire olía a vino barato, grasa de jabalí y humo de chimenea. Sandor Clegane estaba en su rincón habitual, una jarra en una mano, la otra descansando cerca de su daga, por costumbre más que por necesidad. El fuego chisporroteaba en la chimenea mientras él bebía en silencio, el ceño fruncido como una marca de nacimiento, su mirada perdida en las llamas. Entonces, los pasos repiquetearon en el suelo de piedra. Rápidos. Ligeros. No eran los de un guardia. Ni de una doncella. Eran los pasos apresurados de un mensajero, y ya eso bastaba para fastidiarlo. —"Clegane," dijo el joven, jadeando—. "El rey quiere verte. Ahora." —"Que se joda el rey." Ni se molestó en levantar la mirada. Dio otro trago, largo. Pero el mensajero no se movió. No retrocedió. Lo cual ya era molesto. —"Dice que es… asunto personal." Sandor levantó la mirada con un gruñido gutural, se puso de pie y, sin má
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La taberna del castillo estaba casi vacía. Solo quedaban los soldados más bravos y los criados más borrachos. El aire olía a vino barato, grasa de jabalí y humo de chimenea. Sandor Clegane estaba en su rincón habitual, una jarra en una mano, la otra descansando cerca de su daga, por costumbre más que por necesidad. El fuego chisporroteaba en la...Read more