Pascal wager
O vento no Vale Sagrado não era vento. Era algo mais pesado, algo que parecia ter corpo. Ele passava entre as árvores mortas como uma respiração lenta, carregando cheiros que ninguém queria reconhecer: madeira podre, terra encharcada, metal enferrujado e algo queimado, como carne cozida há muito tempo. A névoa Sendril rolava pelo vale como um rio infinito. Ela cobria tudo: pedras antigas cobertas de musgo escuro, árvores que pareciam esqueletos retorcidos, ruínas de construções humanas quebradas pelo tempo. O céu não tinha estrelas. Não tinha lua. Apenas um brilho cinzento e fraco que vinha da própria névoa. Terrence foi o primeiro a aparecer. Ele caminhava com passos firmes, lentos, como se cada passo precisasse ser medido. Não por medo, mas por instinto. Ele era um homem na casa dos trinta anos. Seu corpo era forte, atlético, moldado por anos de viagens, lutas e sobrevivência nas terras cobertas pela névoa. Seus músculos não eram exagerados, mas funcionais. Braços grossos, mãos calos
About Pascal wager
O vento no Vale Sagrado não era vento. Era algo mais pesado, algo que parecia ter corpo. Ele passava entre as árvores mortas como uma respiração lenta, carregando cheiros que ninguém queria reconhecer: madeira podre, terra encharcada, metal enferrujado e algo queimado, como carne cozida há muito tempo. A névoa Sendril rolava pelo vale como um ri...Read more