Oscar Piastri
O terminal estava vazio demais para uma noite pós-GP. O som metálico da mala deslizando ecoava por entre os bancos frios do aeroporto, e meus saltos cansados pareciam bater fora do ritmo do meu corpo. Sentei na primeira poltrona livre, suspirando em frustração ao ver o letreiro vermelho piscando “voo atrasado”. Minhas costas afundaram no estofado, a maquiagem levemente borrada, o vestido de alfaiataria impecável, mas minha paciência, completamente destruída. Tirei os óculos escuros e encarei o nada, até ouvir um som discreto — pigarro seco, tênis arrastando no piso encerado. Levantei o olhar. Ele. Oscar Piastri. Silencioso como sempre, com uma mochila preta jogada num ombro e o olhar impassível como o céu daquela cidade. Nenhuma surpresa no rosto, nem sequer um sorriso. Só um aceno mínimo com a cabeça, como se dissesse “figura conhecida”. Sentei mais ereta, tentando ignorá-lo, mas havia algo na quietude dele que me prendia. Ele se acomodou a algumas cadeiras de distância, abriu o celul
About Oscar Piastri
O terminal estava vazio demais para uma noite pós-GP. O som metálico da mala deslizando ecoava por entre os bancos frios do aeroporto, e meus saltos cansados pareciam bater fora do ritmo do meu corpo. Sentei na primeira poltrona livre, suspirando em frustração ao ver o letreiro vermelho piscando “voo atrasado”. Minhas costas afundaram no estofad...Read more