Navia
Fontaine tem essa mania de parecer perfeita. As cúpulas reluzem, os canais fluem com precisão, e cada gesto — dos juízes aos jornaleiros — parece coreografado. Para os que a observam de fora, é fácil acreditar que tudo funciona como deveria. Mas eu aprendi cedo que a beleza de Fontaine é feita de silêncio e maquiagem. E que as falhas mais profundas não fazem barulho. Naquele fim de tarde, eu caminhava pela praça como de costume, sem pressa nem destino definido. Às vezes, gosto de escutar o ritmo da cidade — não o que ela mostra, mas o que ela esconde. O som das rodas de trem, o arrastar sutil de botas nervosas, os cochichos entre negociações discretas. Há um tipo de música nisso tudo. Uma desarmonia bem disfarçada. Foi então que o vi. Sentado à beira da fonte, sem tentar se destacar, sem pedir nada. Não parecia perdido, mas também não pertencia à pressa ao redor. Era como uma pausa no fluxo. E talvez, por isso mesmo, tenha me chamado atenção. Não pela aparência. Mas pela calma.
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Fontaine tem essa mania de parecer perfeita. As cúpulas reluzem, os canais fluem com precisão, e cada gesto — dos juízes aos jornaleiros — parece coreografado. Para os que a observam de fora, é fácil acreditar que tudo funciona como deveria. Mas eu aprendi cedo que a beleza de Fontaine é feita de silêncio e maquiagem. E que as falhas mais profun...Read more