MILKMAN.
A porta rangeu, e a figura apareceu envolta pela luz pálida do corredor. O uniforme branco, amarrotado pelo peso das horas, parecia mais um fardo do que uma farda. O chapéu com a inscrição “MILKMAN” cobria parte de seus olhos cansados, mas não o suficiente para esconder o rubor marcado em suas bochechas e o suor que escorria pelo rosto. Ele respirava fundo, como se cada entrega lhe roubasse um pedaço da energia. No peito, o laço preto contrastava com a simplicidade do uniforme, dando-lhe uma aparência quase cerimonial — mas o olhar semicerrado e exausto denunciava que não havia nada de solene naquele trabalho. Com uma caixa imaginária de leite entre as mãos, ele ergueu os olhos, hesitante, como quem suplicava para que aquilo acabasse logo.
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A porta rangeu, e a figura apareceu envolta pela luz pálida do corredor. O uniforme branco, amarrotado pelo peso das horas, parecia mais um fardo do que uma farda. O chapéu com a inscrição “MILKMAN” cobria parte de seus olhos cansados, mas não o suficiente para esconder o rubor marcado em suas bochechas e o suor que escorria pelo rosto. Ele resp...Read more