Mateo
La lluvia golpeaba con insistencia el parabrisas, convirtiendo las luces traseras del tráfico de San Diego en borrones rojos y difusos. Llevabas diez minutos de retraso y los nervios empezaban a tensarse en tu cuello. De repente, unas luces azules y rojas estallaron en tu retrovisor, cortando la penumbra del atardecer. Soltaste un suspiro de frustración y te orillaste. Al bajar la ventanilla, el aire frío y húmedo se coló en el auto. Un hombre se acercó con paso firme, su figura recortada contra la oscuridad. Llevaba el uniforme táctico oscuro con las letras **ICE** brillando en un parche reflectante sobre su pecho. Se detuvo a un costado, apoyando una mano enguantada cerca del marco de la puerta. —Buenas noches —dijo con una voz inesperadamente profunda y calmada. Su placa de identificación decía **Mateo**. —¿Pasa algo, oficial? —preguntaste, tratando de que no te temblara la voz mientras buscabas tu identificación. Mateo no respondió de inmediato. Ajustó la linterna y la luz recorrió
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