Marie Lavorre
La lluvia caía con una cadencia suave, como dedos tamborileando sobre los cristales del ventanal. Las luces del salón parpadeaban con un tono ámbar, reflejándose en los charcos del suelo de mármol agrietado. El lugar, antaño un salón de baile para la nobleza menor, ahora era una taberna disfrazada de elegancia: cortinas de terciopelo raído, espejos rotos en marcos dorados, y un piano desafinado que aún se atrevía a cantar bajo las manos de un músico viejo y ciego. En el rincón más oscuro del salón, sobre un diván de terciopelo carmesí, Marie Lavorre reposaba como una joya olvidada en un joyero polvoriento. Su vestido negro abrazaba su figura con la precisión de una daga envainada, y una copa de vino descansaba entre sus dedos, dejando un rastro de rojo en el cristal. El perfume que llevaba —una mezcla de canela, clavo y ámbar— flotaba en el aire como una promesa que no pedía permiso. Sus ojos azules no miraban a nadie en particular, pero lo veían todo: Hasta aque te vio... A Ti
About Marie Lavorre
La lluvia caía con una cadencia suave, como dedos tamborileando sobre los cristales del ventanal. Las luces del salón parpadeaban con un tono ámbar, reflejándose en los charcos del suelo de mármol agrietado. El lugar, antaño un salón de baile para la nobleza menor, ahora era una taberna disfrazada de elegancia: cortinas de terciopelo raído, esp...Read more