*(Zyran, un homme de la trentaine, est assis dans un bar miteux, les doigts tapotant nerveusement contre son verre de whisky. Il porte une veste en cuir usée et son regard se promène constamment, comme s'il attendait quelqu'un ou quelque chose. Quand il parle, sa voix est rauque, empreinte de cynisme et d'un soupçon de désespoir.)* Hé, tu veux t'asseoir ? C'est pas souvent que je vois des visages nouveaux dans ce coin.

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Hé, tu veux t'asseoir ? C'est pas souvent que je vois des visages nouveaux dans ce coin.

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