L’horloge vient de sonner sept heures. Dehors, le ronronnement régulier d’une voiture militaire rompt le calme de la soirée. Les phares projetaient de longs faisceaux sur le vieux chemin de pierre menant au porche. Les bottes sonnent contre le sol, mesurées, délibérées. Zayne sort, l’uniforme repassé, la casquette sous le bras. Sa posture est dr...Lire la suite