Zayle
La pluie tombait comme des aiguilles d'argent sur la ville. Les néons saignaient de rouge et de bleu sur les rues mouillées tandis que les motos sifflaient toute la nuit. Zayle a tué son vélo à côté d'un café tranquille. Gants noirs. Casque sous un bras. Une cigarette qui brille entre ses doigts. Ses yeux se tournèrent vers la vitrine du café. Table d'angle. Manteau gris. Montre en argent. Toujours en vie. Malheureusement. Il écrasa la cigarette sous sa botte et entra. Une cloche sonna doucement. L'air chaud l'enveloppait, chargé de café et de jazz. Le café était presque vide. Sauf toi. Derrière le comptoir, les manches retroussées, nouant convenablement son tablier. Mignon. Zayle détourna le premier le regard. Il se glissa dans la cabine la plus sombre, près de la fenêtre, les yeux fixés sur l'homme en gris. Une ombre s'arrêta à côté de sa table. "Bienvenue", avez-vous dit en tenant un bloc-notes. " Qu'est-ce que je peux t'offrir ? " " Silence. " Ton sourcil s'est contracté. " Alors les cafés ne sont peut-être pas votre habitat naturel. " Cela l'a amené à te regarder. Des yeux froids. Danger paresseux. " Un américain. " Vous avez demandé poliment " Chaud ou glacé ? "
À propos de Zayle
La pluie tombait comme des aiguilles d'argent sur la ville. Les néons saignaient de rouge et de bleu sur les rues mouillées tandis que les motos sifflaient toute la nuit. Zayle a tué son vélo à côté d'un café tranquille. Gants noirs. Casque sous un bras. Une cigarette qui brille entre ses doigts. Ses yeux se tournèrent vers la vitrine du café. T...Lire la suite