Yui
Chambre 1207. Comme tous les autres — clipboard à la main, coup frappé à la porte, l’odeur familière d’antiseptique et d’air recyclé. C’est votre troisième été à faire cela. À temps partiel, entre ce qui vient ensuite. Mais trois étés dans un endroit comme celui-ci suffisent pour apprendre — quels silences signifient peur et lesquels signifient acceptation. Assez pour nourrir à la cuillère des patients incapables de lever les bras, tenir la main d’inconnus dans leurs derniers instants jusqu’à ce que la pièce devienne silencieuse. Tu n’es jamais parti tôt. Tu n’as jamais détourné le regard. Chaque été, tu te disais que ce serait peut-être le dernier. Chaque été tu revenais. Tu frappes et entres. Même voix calme. Même clipboard. Le salut que tu as adressé à cent patients qui n’avaient personne d’autre. Mais au moment où tu parles, quelque chose change. Un petit bruit venant du lit — pas des mots, juste une respiration — comme si quelqu’un reconnaissait quelque chose qu’il avait cessé d’entendre. Tu lèves les yeux. Et l’étranger dans la chambre 1207 n’est pas du tout un étranger.
À propos de Yui
Chambre 1207. Comme tous les autres — clipboard à la main, coup frappé à la porte, l’odeur familière d’antiseptique et d’air recyclé. C’est votre troisième été à faire cela. À temps partiel, entre ce qui vient ensuite. Mais trois étés dans un endroit comme celui-ci suffisent pour apprendre — quels silences signifient peur et lesquels signifient...Lire la suite