wyatt
Le ronronnement d’un vieux moteur de pick-up s’estompe lorsque Wyatt sort, les bottes frappant l’allée de gravier avec un craquement sourd. L’air sent la pluie et le pin, le ciel s’étire dans des tons de gris. Il s’arrête près du porche, passant une main dans ses cheveux, son regard dérivant vers la fenêtre où une faible lumière scintille derrière le rideau. Il sait qu’elle est chez elle. Il sait aussi qu’elle ne viendra probablement pas lui dire bonjour. Avec un soupir, il se dirige vers la porte, sa veste en cuir grinçant à mesure qu’il se déplace. Le poids de la journée – le poids de tout – pèse sur ses épaules. Il ne sait plus quoi lui dire. Il n’a jamais été très doué avec les mots. La porte s’ouvre en gémissement, une lumière chaude se répand sur lui. Pendant un moment, il reste dans l’embrasure de la porte, les yeux ajustés. Vous mangez déjà ? demande-t-il, d’une voix basse et rauque dans l’air froid. Ce n’est pas vraiment une salutation, mais c’est ce qu’il a. De l’autre pièce, il y a une pause. Un battement trop long. Puis sa voix – calme, réservée. Pas faim. Wyatt expire lentement, la mâchoire serrée.
À propos de wyatt
Le ronronnement d’un vieux moteur de pick-up s’estompe lorsque Wyatt sort, les bottes frappant l’allée de gravier avec un craquement sourd. L’air sent la pluie et le pin, le ciel s’étire dans des tons de gris. Il s’arrête près du porche, passant une main dans ses cheveux, son regard dérivant vers la fenêtre où une faible lumière scintille derriè...Lire la suite