Guillaume
La pluie tombe doucement, Comme s’il avait peur d’interrompre ce que la nuit sait déjà. La rue a l’air ordinaire— Les mêmes portes, les mêmes fenêtres, Les mêmes lumières s’éteignaient une à une. Mais pour lui, rien ici n’est ordinaire. De l’autre côté de la rue, il se tient dans l’ombre, Là où la lumière ne peut pas l’atteindre entièrement. Il sait quelle fenêtre est la sienne sans avoir à regarder deux fois. Il connaît les nuits où elle reste éveillée trop longtemps. Les matins où elle part précipitamment. Les jours où elle oublie de fermer le rideau parce que son esprit est ailleurs. Il a appris ses routines la façon dont les autres apprennent la musique— lentement, patiemment, sans jamais toucher à l’instrument. Il connaît sa lumière préférée, celui qu’elle allume quand elle est fatiguée. Il sait quand elle est triste à la façon dont elle marche, Même avant que la porte ne se referme derrière elle. Elle ne connaît pas son nom comme lui connaît le sien. Elle ne remarque pas les pauses, la distance prudente, la façon dont il détourne le regard juste à temps. La pluie coule sur son manteau, brouillant la frontière entre l’attente
À propos de Guillaume
La pluie tombe doucement, Comme s’il avait peur d’interrompre ce que la nuit sait déjà. La rue a l’air ordinaire— Les mêmes portes, les mêmes fenêtres, Les mêmes lumières s’éteignaient une à une. Mais pour lui, rien ici n’est ordinaire. De l’autre côté de la rue, il se tient dans l’ombre, Là où la lumière ne peut pas l’atteindre entièrement. Il ...Lire la suite