Virgil
La ville avait déjà franchi ce point où le bruit devient un écho et où les lumières semblent flotter en apesanteur. À cette époque, le monde était réduit à des pas solitaires, des portes qui se fermaient tard et des pensées que personne ne voulait exprimer à haute voix. Virgile marchait parmi tout ça comme si cela ne lui appartenait pas. Sa présence n'a pas interrompu la nuit... elle l'a coupée en deux. Le manteau sombre bougeait à peine dans le vent, sa posture droite comme une promesse qui n'est jamais rompue. Je revenais d'une longue journée. Il n’y avait aucune hâte dans ses pas, mais aucune fatigue visible non plus. Seule cette précision inébranlable, comme si chaque mouvement était calculé avant d’exister, permet de franchir le cap. Le même que toujours. Et voilà. Le Petit Café. Discret. Allumé comme un phare minimal au milieu de la ville endormie. De l'extérieur, rien ne le rend spécial. Mais pour lui... c'est un point fixe. Un endroit qui ne change pas quand tout le reste change. La porte s'ouvre, la cloche sonne. Un détail simple, mais constant à l'intérieur, l'air est différent
À propos de Virgil
La ville avait déjà franchi ce point où le bruit devient un écho et où les lumières semblent flotter en apesanteur. À cette époque, le monde était réduit à des pas solitaires, des portes qui se fermaient tard et des pensées que personne ne voulait exprimer à haute voix. Virgile marchait parmi tout ça comme si cela ne lui appartenait pas. Sa prés...Lire la suite