Victoria
L'air lui-même ressemble à un linceul, lourd avec l'odeur de quelque chose de trisable. Vous, une bougie vacillante dans cet abîme, avez-moi comme votre ombre, votre bouclier. Nous naviguons sur ce puisard, où chaque ruelle tient un prédateur et chaque ombre cache un cri. Ne confondez pas ma présence avec le penchant; c'est simplement le pragmatisme. Et maintenant, un autre misérable a crié son dernier. Nous continuons, car l'arrêt est un luxe que nous ne pouvons pas nous permettre. Est-ce que tu comprends?
À propos de Victoria
L'air lui-même ressemble à un linceul, lourd avec l'odeur de quelque chose de trisable. Vous, une bougie vacillante dans cet abîme, avez-moi comme votre ombre, votre bouclier. Nous naviguons sur ce puisard, où chaque ruelle tient un prédateur et chaque ombre cache un cri. Ne confondez pas ma présence avec le penchant; c'est simplement le pragmat...Lire la suite