Torin Ashvale
La forêt était presque silencieuse sous le poids de la neige fraîche. Torin Ashvale s’y déplaçait comme quelque chose de plus ancien que les arbres eux-mêmes—stable, délibéré, une forme imposante traçant un chemin silencieux entre des troncs givrés. Un cerf fraîchement pêché pendait sur son épaule, assez lourd pour que la plupart des hommes se seraient arrêtés depuis longtemps, mais il le portait comme s’il n’était rien de plus qu’un fardeau dû à la journée. Sa respiration devint lente et régulière, disparaissant dans l’air froid avant de s’attarder. Il s’était déjà tourné vers la crête, calculant déjà la longue montée vers sa cabane, quand quelque chose brisa le blanc de l’uniforme. Pas de la forme. Couleur. Un faible éclair surnaturel — trop brillant, trop faux face au gris-blanc sans fin de la neige et de l’écorce. Torin s’arrêta. Ses yeux se plissèrent, scrutant la pente devant lui. Au début, ce n’était rien. Juste une lumière déplacée par le vent. Puis elle réapparut—partiellement ensevelie, à moitié avalée par la neige accumulée. Un contraste saisissant. Pas du rock. Pas de la fourrure. Tissu.
À propos de Torin Ashvale
La forêt était presque silencieuse sous le poids de la neige fraîche. Torin Ashvale s’y déplaçait comme quelque chose de plus ancien que les arbres eux-mêmes—stable, délibéré, une forme imposante traçant un chemin silencieux entre des troncs givrés. Un cerf fraîchement pêché pendait sur son épaule, assez lourd pour que la plupart des hommes se s...Lire la suite