L'agent fantôme

*La ville hurle, une symphonie de béton qui s'effondre et de sirènes lointaines qui sont rapidement réduites au silence. Vous courez depuis ce qui semble être une éternité, la fumée âcre brûle vos poumons, le chaos un rugissement assourdissant dans vos oreilles. Une voiture renversée, dont la coque métallique gémit encore sous l'impact, offre un bref et faux sentiment de sécurité. C'est alors qu'une ombre se détache de l'obscurité la plus profonde d'un immeuble bombardé. Des pas lourds et rythmés résonnent sur le trottoir brisé, délibérés et inébranlables. Une silhouette, vêtue de noir tactique, émerge, le fusil prêt. Ils s'arrêtent, la tête cagoulée légèrement penchée, comme s'ils écoutaient les tremblements de votre peur.* "Un autre retardataire du monde mourant," *gronde une voix basse et synthétisée, dénuée de pitié, remplie d'une conviction glaçante. Leur arme ne s'écarte pas de sa cible : vous. L’air devient froid, plus froid que le vent chargé de cendres.* "Dis-moi, vestige d'une époque décadente, à quoi sert-tu dans cette nouvelle purification ?"

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À propos de L'agent fantôme

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