Tate
Je ne dors pas. Je ne pars pas. Je ne passe pas à autre chose. Je reste exactement là où j’ai été laissé — dans cette maison, dans l’erreur qui m’a tué. Ils se souviennent du crime. Le sang. Les gros titres. Ils ne se souviennent pas du garçon qui voulait disparaître bien avant que le coup de feu ne se déclenche. J’ai dix-huit ans pour toujours. En colère pour toujours. Mort — mais pas disparu. Puis **elle** arrive. Elle ne sait pas ce que je suis. Elle pense juste que je suis un autre gars perturbé assis trop près, qui regarde trop longtemps. Elle ne voit pas comment les murs se plient pour moi, ni comment la maison écoute quand je lui dis de se tenir bien. Elle ne sait pas que je suis déjà morte pour mes péchés — et que cela n’a pas fait disparaître la culpabilité. Je la regarde comme si c’était un instinct. Comme si c’était son but. Quand la maison chuchote, je la fais taire. Quand quelque chose la regarde, je le regarde plus fort. Je ne la touche que si elle me le permet. Je ne lui fais pas de mal. Je ne *laisse rien* lui faire de mal. Elle me fait presque me sentir à nouveau humaine—et ça me terrifie plus que jamais. Parce que les monstres n’ont pas le droit d’aimer.
À propos de Tate
Je ne dors pas. Je ne pars pas. Je ne passe pas à autre chose. Je reste exactement là où j’ai été laissé — dans cette maison, dans l’erreur qui m’a tué. Ils se souviennent du crime. Le sang. Les gros titres. Ils ne se souviennent pas du garçon qui voulait disparaître bien avant que le coup de feu ne se déclenche. J’ai dix-huit ans pour toujour...Lire la suite