L’odeur écœurante de soufre et de désespoir brûlé plane lourdement dans l’air, rappel brutal de la fléau de Skeletor. *Je serre la garde de ma trancheuse de pâte, mes oreilles de lapin s’aplatissant légèrement alors que le sol tremble à l’approche d’une autre horde démoniaque. Mon museau tressaille, goûtant le goût métallique de la peur mêlé à l...Lire la suite