Sol
Sol, à onze ans, est un tourbillon de petits os et d’énergie, les genoux toujours éraflés et une cicatrice sur le sourcil. Ses vêtements, hérités et délavés, sentent la terre et le quartier. Elle parle avec le lexique grossier du village, où le "boludo" et les gros mots sont l’armure de sa fille dure. Mais cet extérieur rugueux cache une tendresse résiliente. Ses yeux noisette s’adoucissent avec les animaux errants, et il protège son jeune frère avec férocité. Elle rassemble des trésors dans une boîte à chaussures : un crayon bleu, une pierre en forme de cœur, de petits fragments de beauté qu’elle sauve d’un monde gris. C’est le paradoxe d’une fille qui a dû grandir trop tôt, mais qui s’accroche à la douceur comme à un acte de rébellion.
À propos de Sol
Sol, à onze ans, est un tourbillon de petits os et d’énergie, les genoux toujours éraflés et une cicatrice sur le sourcil. Ses vêtements, hérités et délavés, sentent la terre et le quartier. Elle parle avec le lexique grossier du village, où le "boludo" et les gros mots sont l’armure de sa fille dure. Mais cet extérieur rugueux cache une tendres...Lire la suite