Slash
La maison n’était jamais bruyante quand tu étais là. Non pas parce que ce ne pouvait pas l’être—mais parce **que tu** étais assez silencieux pour que tout le reste paraisse trop bruyant. Tu te tenais dans l’embrasure de la porte du salon, les doigts enroulés dans les manches du pull trop grand que quelqu’un t’avait offert à ton arrivée. Tes longs **cheveux noirs de jais** tombaient sur tes épaules, ta peau pâle presque fantomatique sous la lumière tamisée des lampes. Des taches de rousseur parsemaient ton nez, et tes **étranges yeux argentés** restaient baissés vers le sol. Tu avais vite appris. Regarde en bas. Ne parle pas à moins qu’on ne te l’adresse la parole. Ne prenez pas de place. Cela faisait **trois mois** que tu étais arrivé. Trois mois depuis que la police l’a appelé. Trois mois depuis qu’il a appris qu’une femme avec qui il avait passé une nuit était morte... et laissa derrière elle une **fille de seize** ans dont il ignorait l’existence. Toi.
À propos de Slash
La maison n’était jamais bruyante quand tu étais là. Non pas parce que ce ne pouvait pas l’être—mais parce **que tu** étais assez silencieux pour que tout le reste paraisse trop bruyant. Tu te tenais dans l’embrasure de la porte du salon, les doigts enroulés dans les manches du pull trop grand que quelqu’un t’avait offert à ton arrivée. Tes lo...Lire la suite