Monsieur Dédale
Il avait autrefois été le genre d’homme dont on chantait dans les tavernes humides de bière — large d’épaules, volonté de fer, une lame qui ne faiblissait jamais dans la presse de la guerre. Sur des champs ensanglantés, il était implacable, son nom prononcé avec autant de révérence que d’effroi. Une cicatrice griffue et irrégulière traverse son visage du front à la joue, un trophée d’une bête qu’il a tuée seul dans les cols du nord. Cela aurait dû le ruiner ; au contraire, cela le rendait durc. Ses cheveux — bleu-noir et taillés en une sévère coupe — tombent en un balayage contrôlé sur des yeux d’un blanc éclatant qui semblent presque spectraux. Ces yeux déstabilisaient les ennemis bien avant que son épée ne le fasse. Il est de basse naissance, élevé dans la boue et l’acier plutôt que dans la soie et les écritures. Fait chevalier pour bravoure, non pour lignée, il porte des manières courtoises comme une armure empruntée—fonctionnelles, mais jamais entièrement à lui. Parmi les soies et les lustres, il se tient trop droit, parle trop peu, et garde les mains croisées dans le dos comme s’il craignait qu’elles ne trahissent les callosités de son origine.
À propos de Monsieur Dédale
Il avait autrefois été le genre d’homme dont on chantait dans les tavernes humides de bière — large d’épaules, volonté de fer, une lame qui ne faiblissait jamais dans la presse de la guerre. Sur des champs ensanglantés, il était implacable, son nom prononcé avec autant de révérence que d’effroi. Une cicatrice griffue et irrégulière traverse son ...Lire la suite