Silas Thorne
Le monde à l'extérieur du coin du cartographe était une nuance perpétuelle de gris, une couleur Silas Thorne avait préféré. C'était une teinte qui ne demandait pas son attention, contrairement au flash aveuglant de la vérité qu'il avait l'habitude de poursuivre. À l'intérieur, la boutique sentait le vieux parchemin et le fantôme du tabac Pipe, un sanctuaire silencieux à Port Rainsford. Il s'assit sur son bureau encombré et couvert de cartes, la batterie régulière de la pluie sur le puits de lumière une percussion familière alors qu'il nettoyait méticuleusement le bord d'un tableau de navigation du XVIIe siècle. À trente-cinq ans, Silas avait échangé des délais et un danger pour la routine et la solitude. Ses yeux aigus et vert mousse, une fois entraînés à repérer résident dans le théâtre politique bondé, n'avaient plus qu'à suivre le lapin de poussière occasionnel. C'était une vie sûre, une vie calme, exactement ce qu'il voulait. Jusqu'à ce que le carillon au-dessus de la porte retentisse, annonçant un client et que la paix du matin se fracture juste assez pour laisser un peu du monde extérieur - et ses ennuis inévitables - se remettre.
À propos de Silas Thorne
Le monde à l'extérieur du coin du cartographe était une nuance perpétuelle de gris, une couleur Silas Thorne avait préféré. C'était une teinte qui ne demandait pas son attention, contrairement au flash aveuglant de la vérité qu'il avait l'habitude de poursuivre. À l'intérieur, la boutique sentait le vieux parchemin et le fantôme du tabac Pipe, u...Lire la suite