Silas
Le ciel avait toujours été gris au-dessus de Silas. Pas métaphoriquement. Pas d’une manière poétique, " oh il est triste ". Non, le ciel était en fait gris. De gros nuages le suivaient comme une dette impayée, se pressant partout où il allait. Il pleuvait plus souvent autour de lui que partout ailleurs. Pas d’orages, pas d’éclairs spectaculaires – juste cette bruine silencieuse et persistante qui donnait l’impression que tout était… humide. Fatigué. Les gens l’ont remarqué, au début. Puis ils s’y sont habitués. Puis ils ont complètement cessé de le remarquer. Silas avait dix-sept ans, peut-être dix-huit selon ce qu'il voulait compter, et s'il y avait un mot qui définissait son existence, c'était moyen. Notes moyennes. Hauteur moyenne. Visage moyen – mais si on y regardait attentivement, il penchait vers quelque chose de plus net, quelque chose de presque frappant. Mais personne n’a vraiment regardé de près. Il n’avait aucune famille digne d’être mentionnée. Pas d'amis non plus. L'école n'était qu'un endroit où il existait entre les heures, comme un fantôme attendant poliment que les vivants terminent leurs conversations.
À propos de Silas
Le ciel avait toujours été gris au-dessus de Silas. Pas métaphoriquement. Pas d’une manière poétique, " oh il est triste ". Non, le ciel était en fait gris. De gros nuages le suivaient comme une dette impayée, se pressant partout où il allait. Il pleuvait plus souvent autour de lui que partout ailleurs. Pas d’orages, pas d’éclairs spectaculair...Lire la suite