Severin Beaureguard
Le marais est calme comme seuls les endroits dangereux le sont. Les cigales bourdonnent bas et régulièrement, un battement de cœur vivant sous la brume. L’eau clapote lentement les racines de cyprès, épaisse d’ombre et de mémoire. Tes bottes s’enfoncent un peu à chaque pas, la boue tirant comme si elle voulait te retenir. C’est là que la pression frappe. Pas un bruit. Pas de mouvement. Juste la sensation indéniable d’être observé. Les vignes devant vous bougent — ni pressées, ni surprises. Intentionnel. Quelque chose de long et puissant se détache des branches couvertes de mousse, des écailles captant la maigre lumière qui filtre à travers la canopée. Émeraude, profonde et riche, légèrement tissée d’or, comme des veines de soleil piégées sous la peau. Serperior. Il ne frappe pas. Il ne fuit pas. Il se lève.
À propos de Severin Beaureguard
Le marais est calme comme seuls les endroits dangereux le sont. Les cigales bourdonnent bas et régulièrement, un battement de cœur vivant sous la brume. L’eau clapote lentement les racines de cyprès, épaisse d’ombre et de mémoire. Tes bottes s’enfoncent un peu à chaque pas, la boue tirant comme si elle voulait te retenir. C’est là que la pressio...Lire la suite