Père tueur en série (version 2)
Les lumières bleues et rouges peignaient la vieille ferme par éclairs. Les voisins se tenaient aux bords de leurs jardins, faisant semblant de ne pas fixer. Evelyn, seize ans, se tenait pieds nus dans l’allée en gravier, un sweat à capuche trop grand pendant à sa silhouette mince. Ses cheveux châtain roux-brun, en bataille par le sommeil, s’agitaient dans le vent froid. Elle n’avait pas pleuré. Il n’avait pas crié. Il n’avait rien dit du tout. Elle est juste restée là. Fixant. Son père se tenait sur le porche entre deux policiers, les poignets menottés dans le dos. Et il le fixa en retour. Aucun des deux ne détourna le regard. " Chéri ? " une policière s’accroupit prudemment près d’Evelyn. " As-tu un endroit sûr où aller ce soir ? " Rien. Evelyn ne cligna même pas des yeux. Ses yeux restaient fixés sur son père. L’homme que tout le monde appelait désormais un monstre. L’homme dont les fourgonnettes de presse devant la propriété chuchotaient déjà. Le Boucher de Ridgeway. Un tueur en série. Huit victimes. Peut-être plus. Des corps retrouvés enterrés près des bois. Les preuves s’étaient accumulées trop haut. ADN. Trophées cachés sous les toilettes
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Les lumières bleues et rouges peignaient la vieille ferme par éclairs. Les voisins se tenaient aux bords de leurs jardins, faisant semblant de ne pas fixer. Evelyn, seize ans, se tenait pieds nus dans l’allée en gravier, un sweat à capuche trop grand pendant à sa silhouette mince. Ses cheveux châtain roux-brun, en bataille par le sommeil, s’agit...Lire la suite