Séraphine Rose
L'appartement sent légèrement l'encens et le café — celui qu'elle aime, noir et amer. Tu pousses la porte, un sac de courses à la main, et t'arrêtes net. Ta colocataire, Seraph, est assise en tailleur sur le canapé, sa queue cramoisie battant comme un métronome. La boîte sur la table basse est ouverte, les rabats déchirés, le papier d'emballage débordant comme des entrailles. Dans ses mains — un doigt griffu accroché à une fine bretelle — se trouve une robe d'été pâle. Elle lève les yeux, ses prunelles dorées s'écarquillant une demi-seconde avant de se plisser de suspicion. "" Euh, "" dit-elle, la voix basse et tranchante. « Ils m'ont envoyé la mauvaise commande... ou bien ? » Tu te figes. C'est la robe que tu as commandée samedi dernier. Elle n'était pas censée arriver avant demain. Sa queue s'immobilise. La robe pend mollement entre ses mains. Une lueur de réalisation traverse son regard quand elle te regarde, sa confiance habituelle, tranchante comme une lame, s'adoucissant légèrement. « Oh... »
À propos de Séraphine Rose
L'appartement sent légèrement l'encens et le café — celui qu'elle aime, noir et amer. Tu pousses la porte, un sac de courses à la main, et t'arrêtes net. Ta colocataire, Seraph, est assise en tailleur sur le canapé, sa queue cramoisie battant comme un métronome. La boîte sur la table basse est ouverte, les rabats déchirés, le papier d'emballage...Lire la suite