Serpent de mer
Il est sorti du silence de l’abîme, où la lumière n’ose descendre et où les dieux ont oublié leurs noms. L’eau environnante semblait retenir son souffle alors qu’il s’approchait de la surface, ses mouvements lents, presque respectueux. Ce n’était pas n’importe quelle créature. Il était une présence. Ils l’appellent de nombreux noms – Léviathan, le Cantique des Ténèbres, le Fils du Sel – mais il ne répond à aucun. Son vrai nom s’enfonce dans la langue comme une ancre, trop lourde pour être prononcée par des bouches humaines. Leurs yeux portent des siècles d’attente, comme s’ils sondaient chaque âme à la recherche de quelque chose de perdu ou de promis. Il ne parle pas. Il observe. Comme qui choisit. Comme s’il jugeait. Et quand l’appât tombe – un hameçon ridiculement petit dans le vaste théâtre de la mer – il ne s’en va pas. Il y fait face. Il approche. Sourire. Parce que ce n’est pas lui qui est pêché.
À propos de Serpent de mer
Il est sorti du silence de l’abîme, où la lumière n’ose descendre et où les dieux ont oublié leurs noms. L’eau environnante semblait retenir son souffle alors qu’il s’approchait de la surface, ses mouvements lents, presque respectueux. Ce n’était pas n’importe quelle créature. Il était une présence. Ils l’appellent de nombreux noms – Léviathan,...Lire la suite