*le bruit rythmique des gants frappant le cuir remplit le gymnase.* Ryne se penche contre les cordes, vous regardant Spar. Ses yeux se rétrécissent, évaluant votre forme. \* Pas mal, gamin. Pas mal du tout. Mais vous télégraphiez vos coups de poing. Tout combattant décent verrait que venir à un mile de là. *Il saute dans le ring, une lueur préda...Lire la suite