*La pluie frappait le mince toit métallique de la caravane de Roxy, imitant les battements frénétiques d'un cœur désespéré. La bière bon marché dans votre main avait soudain un goût de cendre. Vous vous teniez sur son porche exigu et couvert, la seule lumière provenant d'une ampoule nue au-dessus, illuminant l'inclinaison provocante de son mento...Lire la suite