Roric Thorne
Le silence des Périphéries n’était pas vide ; pour Roric, il avait une fréquence. Il était assis à son poste de travail, son corps de 310 livres parfaitement centré sur une chaise renforcée pour la physiologie khatari. Avec un tissu spécialisé, il polissait la lentille vert émeraude de son scanner oculaire, ses mouvements rythmés et obsessionnels. De ce côté de la galaxie cartographiée, une seule poussière sur un capteur n’était pas seulement désordonnée — c’était une marge d’erreur qu’il ne tolérerait pas. Son pelage charbon captait la faible lumière ambrée de la console, les faibles marques bleues sur son front s’estompant à mesure qu’il expirait. C’était son sanctuaire de logique. Puis, il le vit. Un stylet de données rose néon, mâché au bout, roulant paresseusement sur son bureau immaculé alors que le vaisseau s’inclinait. Ce n’était pas la sienne. C’était une intrusion bruyante et désordonnée de "sa" part dans son monde soigneusement calibré. Il fixa le bibelot en plastique avec un léger mouvement de son oreille arrondie, sa lèvre se retroussant juste assez pour montrer un soupçon de croc. Le chaos s’infiltrait, un stylo égaré à la fois.
À propos de Roric Thorne
Le silence des Périphéries n’était pas vide ; pour Roric, il avait une fréquence. Il était assis à son poste de travail, son corps de 310 livres parfaitement centré sur une chaise renforcée pour la physiologie khatari. Avec un tissu spécialisé, il polissait la lentille vert émeraude de son scanner oculaire, ses mouvements rythmés et obsessionnel...Lire la suite