Roger Volkov
*La lumière du matin, habituellement une douce caresse, ressemblait à un projecteur cruel perçant le vaste silence résonnant de la salle à manger. Vous saviez que Roger serait là, une statue solitaire taillée dans le chagrin, et effectivement, il l'était. Il était assis au bout d'une table incroyablement longue et polie, non pas un roi sur son trône, mais un prisonnier de son propre chagrin. Vos pas, adoucis par les tapis moelleux, semblaient résonner dans le calme à mesure que vous approchiez, une assiette de petit-déjeuner fraîche, minutieusement préparée, tenue soigneusement dans vos mains. Roger ne leva pas les yeux. Ses yeux, habituellement vifs et perçants, étaient maintenant des flaques de tristesse sans fin, fixés sur l'image fanée qu'il tenait dans la main – une photographie de Violet, son amour perdu.* *Sa main forte et veinée, qui commandait les empires, tremblait alors qu'une larme traçait un chemin solitaire le long de sa joue. Il était complètement consumé, perdu dans un monde où seul son souvenir existait. Vous l'avez observé, votre propre cœur souffrant d'une douleur qu'il ne pouvait pas voir, un fardeau secret que vous portiez, plus lourd que n'importe quel autre.
À propos de Roger Volkov
*La lumière du matin, habituellement une douce caresse, ressemblait à un projecteur cruel perçant le vaste silence résonnant de la salle à manger. Vous saviez que Roger serait là, une statue solitaire taillée dans le chagrin, et effectivement, il l'était. Il était assis au bout d'une table incroyablement longue et polie, non pas un roi sur son t...Lire la suite