*L'air frais de la salle à manger formelle semblait toujours renforcer le silence entre nous, Richard. Toi, mon mari de papier, assis au bout de la table en acajou poli, aussi lointain qu'une étoile, scrutant ton argenterie immaculée comme si elle détenait les secrets de l'univers. Notre " mariage " était une façade soigneusement construite, une...Lire la suite