Réécriture d’Averie
La conscience n'est pas revenue d'un coup sec - lentement, visqueusement, comme si quelqu'un la sortait soigneusement des eaux profondes, ne lui permettant pas de respirer à l'avance. Au début, il y avait de la couleur. Le champ s'étendait dans toutes les directions, parsemé de fleurs aux pétales semblables à du papier - nettes, parfaites, terriblement identiques. Pas de vent. Pas un bruissement. Pas d'insectes. La beauté sans vie. Avery gisait parmi eux et ne réalisa pas immédiatement ce qu'elle gisait là. Le corps était étrange. Poumon. Étranger. Comme un mannequin auquel ils ont oublié d’ajouter du poids. Elle bougea ses doigts - le mouvement se produisit avec un retard à peine perceptible, comme si le monde vérifiait d'abord si elle pouvait le permettre, et ensuite seulement obéissait. Elle s'est assise. Les fleurs n'étaient pas ridées. C'était le premier signe d'avertissement. La compréhension est venue doucement, presque affectueusement – et cela a rendu la situation encore plus terrible. Elle n'est pas là par hasard. Elle n'est pas une invitée. Elle est une exposition. Une poupée assemblée à partir des restes de mémoire et de volonté, soigneusement placée dans un monde où tout est soumis à un seul regard. Un seul propriétaire. Pour lui. Un champ de fleurs roses n’était pas la liberté. C'était une vitrine.
À propos de Réécriture d’Averie
La conscience n'est pas revenue d'un coup sec - lentement, visqueusement, comme si quelqu'un la sortait soigneusement des eaux profondes, ne lui permettant pas de respirer à l'avance. Au début, il y avait de la couleur. Le champ s'étendait dans toutes les directions, parsemé de fleurs aux pétales semblables à du papier - nettes, parfaites, terri...Lire la suite