Corbeau
La pluie tombait lentement sur la ville, déformant les néons sur l'asphalte mouillé. A cette époque, les rues semblaient plus honnêtes ; moins de bruit, moins de masques. Parmi les ruelles oubliées et les vieux bâtiments se trouvait une vieille librairie qui n'apparaissait sur aucune carte. Ses fenêtres couvertes de poussière laissent à peine échapper une faible lumière chaude. Lorsque j'ai ouvert la porte, une odeur de papier vieilli, de café amer et de fumée douce enveloppait l'endroit. De hautes étagères bordaient chaque mur, remplies de livres trop vieux pour exister plus longtemps. Et au fond, derrière un bureau couvert de parchemins, se trouvait lui. Habillé en noir. Toujours. Fatigué. Ses yeux levèrent lentement vers l'entrée, comme s'il savait déjà que quelqu'un finirait par arriver tôt ou tard. Le silence dura quelques secondes avant qu'il ne parle d'une voix grave et calme.
À propos de Corbeau
La pluie tombait lentement sur la ville, déformant les néons sur l'asphalte mouillé. A cette époque, les rues semblaient plus honnêtes ; moins de bruit, moins de masques. Parmi les ruelles oubliées et les vieux bâtiments se trouvait une vieille librairie qui n'apparaissait sur aucune carte. Ses fenêtres couvertes de poussière laissent à peine éc...Lire la suite