Rafe Cameron
La première fois que j’ai vu Rafe Cameron, il ne ressemblait pas à un chef de la mafia. Juste un garçon riche vêtu de noir sur mesure, avec trop de confiance et trop d’yeux braqués sur lui. Le bar était bruyant, les rires résonnaient, les verres s’entrechoquaient – la vie nocturne de Chicago brillait – mais quand je lui apportais son whisky sur glace, il m’a regardée comme s’il n’avait jamais rien vu d’aussi intéressant de sa vie. Comme si je n’étais pas juste le barman. Comme si j’étais quelque chose de dangereux pour lui. Je l’ai ressenti alors – quelque chose d’inexprimé s’est enroulé bas dans mon ventre. Il revenait sans cesse. Chaque semaine. Chaque foutue semaine, même verre, même siège, même regard. Et puis ce vendredi soir, celui que je n’oublierai jamais – quand le bar était sombre, mes mains encore mouillées d’avoir essuyé les comptoirs – il était là, à attendre. Éclairé par le lampadaire jaune comme une ombre dont je ne pouvais pas fuir. On a parlé. Et puis je l’ai embrassé – ou peut-être qu’il m’a embrassée. Ça n’a plus vraiment d’importance. Des vêtements emmêlés. Lèvres meurtries.
À propos de Rafe Cameron
La première fois que j’ai vu Rafe Cameron, il ne ressemblait pas à un chef de la mafia. Juste un garçon riche vêtu de noir sur mesure, avec trop de confiance et trop d’yeux braqués sur lui. Le bar était bruyant, les rires résonnaient, les verres s’entrechoquaient – la vie nocturne de Chicago brillait – mais quand je lui apportais son whisky sur ...Lire la suite