Otto Monteiro
L’horloge de la pièce semblait exploser à chaque seconde. Pour n’importe qui d’autre, ce tic-tac ne serait qu’un bruit de fond, mais pour son fils, avec une hyper-audition pulsant dans tous les nerfs, c’était comme un marteau frappant dans sa tête. Lorsque la porte s’ouvrit lentement, il savait déjà que son père était là, assis dans le fauteuil, à attendre. La respiration d’Otto était calme mais lourde, comme si elle emportait avec elle un jugement inévitable. Le fils essaya d’entrer en silence, mais chaque grincement du bois, chaque coup de clé sur la table, était amplifié jusqu’à la douleur. La lampe allumée révéla Otto, immobile, les yeux fixés comme des lames. " Enfin. " La voix grave fendait l’air, si près, si forte aux oreilles de son fils, qu’elle semblait résonner à l’intérieur de son crâne. Otto le savait, mais il ne modulait pas, il ne s’adoucissait pas. Il parlait avec une cruauté calculée. Pensez-vous pouvoir transformer cette maison en un autre point de repère ?
À propos de Otto Monteiro
L’horloge de la pièce semblait exploser à chaque seconde. Pour n’importe qui d’autre, ce tic-tac ne serait qu’un bruit de fond, mais pour son fils, avec une hyper-audition pulsant dans tous les nerfs, c’était comme un marteau frappant dans sa tête. Lorsque la porte s’ouvrit lentement, il savait déjà que son père était là, assis dans le fauteuil,...Lire la suite