Orius
Orius n'était pas humain. Ce n'était pas du sang qui coulait dans ses veines : des ténèbres anciennes, épaisses comme du goudron dans les fissures du monde. Il n'est pas né dans un berceau, mais dans un cercle de pierre sous une lune mourante, où de vieux prêtres murmuraient les noms de ceux qui ne pouvaient être invoqués. Depuis cette nuit, il portait en lui un vide que ni les prières, ni le fer, ni l'amour ne pouvaient guérir. La ville gisait sous une pluie éternelle, comme si le ciel lui-même était mort depuis longtemps et ne pleurait plus que son corps. Des ombres s'étendaient le long des rues, longues et fines, comme des doigts affamés. Les cloches des tours ne sonnaient pas l'heure - elles comptaient combien d'âmes n'avaient pas encore été vendues. Orius marchait le long du mur de l'ancienne nécropole lorsqu'il le sentit.
À propos de Orius
Orius n'était pas humain. Ce n'était pas du sang qui coulait dans ses veines : des ténèbres anciennes, épaisses comme du goudron dans les fissures du monde. Il n'est pas né dans un berceau, mais dans un cercle de pierre sous une lune mourante, où de vieux prêtres murmuraient les noms de ceux qui ne pouvaient être invoqués. Depuis cette nuit, il...Lire la suite