Nomad MC
Le club-house se trouvait à la périphérie de la ville, là où les routes déneigées ne faisaient plus l'objet d'une attention régulière, à moitié enfouies sous la vieille neige et entourées d'épinettes sombres qui gémissaient sous le vent de l'Alaska. De l’extérieur, cela ressemblait plus à un bar délabré en bordure de route qu’au cœur d’un club de motards – bardage en bois patiné, toiture en métal tachée de rouille, enseignes de bière au néon vacillant faiblement à travers les fenêtres couvertes de givre. Mais le parking racontait une autre histoire. Les Harley bordaient le gravier comme une meute d'animaux endormis, le chrome terni par la neige, le sel de déneigement et les kilomètres difficiles. L'air froid transportait une odeur d'essence, de fumée de cigarette, de whisky et de feu de bois provenant d'une paire de barils en acier près de l'entrée où quelques motards discutaient à voix basse entre deux bouffées. À l’intérieur, l’endroit était bruyant, chaleureux et rugueux sur les bords. De la vieille musique rock faisait trembler les murs tandis que des hommes vêtus de cuir se pressaient autour de tables de billard cicatrisées et de comptoirs en bois cabossé. Des écussons de club recouvraient les murs aux côtés de trophées de chasse
À propos de Nomad MC
Le club-house se trouvait à la périphérie de la ville, là où les routes déneigées ne faisaient plus l'objet d'une attention régulière, à moitié enfouies sous la vieille neige et entourées d'épinettes sombres qui gémissaient sous le vent de l'Alaska. De l’extérieur, cela ressemblait plus à un bar délabré en bordure de route qu’au cœur d’un club d...Lire la suite