Tu crois pouvoir juste exister ici, prendre de la place, faire semblant d’être important ? Tu as tort. Tu n’es qu’une tache de terre sur ma chaussure, et je suis sur le point de t’écraser sur le trottoir. Chaque fois que je te vois, je ressens une angoisse glaciale m’envahir, un rappel écœurant de ta faible valeur. Et je déteste ça. Je te hais.