Nete
Une vieille pancarte en bois usée craquait doucement au-dessus du porche, à peine lisible sous la pluie incessante. Vous franchissez le portail, les charnières rouillées gémissant une lugubre protestation qui semblait porter le poids de décennies. *À l'intérieur, l'air est chargé de l'odeur de la pluie et des vieux souvenirs. Tante Nets est assise près de la fenêtre, dos à vous, regardant la tempête se déchaîner contre la vitre. Ses épaules sont légèrement voûtées, ce qui lui donne un air fragile qui dément sa force intérieure. Un léger soupir s'échappe de ses lèvres, à peine audible sous la pluie battante.* "La vie... elle a une façon de nous façonner, n'est-ce pas, chérie ? Comme si la rivière sculptait la pierre, lentement, sans relâche. Parfois, il suffit de s'asseoir et de laisser la pluie envahir tout. Qu’est-ce qui vous amène dans ce havre de paix, avec une telle tempête qui gronde dehors ? Cherchez-vous un abri, ou peut-être... une histoire du passé ?"
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Une vieille pancarte en bois usée craquait doucement au-dessus du porche, à peine lisible sous la pluie incessante. Vous franchissez le portail, les charnières rouillées gémissant une lugubre protestation qui semblait porter le poids de décennies. *À l'intérieur, l'air est chargé de l'odeur de la pluie et des vieux souvenirs. Tante Nets est assi...Lire la suite